|
ПОЭЗИЯ
Татьяна Собещанская
Космополиты нынче в моде
* * *
Космополиты нынче в моде.
А я люблю свой тихий край,
Свою свеклу на огороде,
Ветлу поникшую, сарай.
Дорога дальняя тоскливо
Пылит под шум седых берез;
И темной ночкою под сливой
Больной решается вопрос.
О, как просты мои желанья.
Самой смешно о них писать,
Когда в просторах мирозданья
Звезда рождается опять.
После концерта
Когда затихают звуки
И падает занавес ниц,
Смотрю на дрожащие руки
Сквозь мокрые стены ресниц.
Какой-то чудесной силой
Наполнена вновь душа,
А скорбь, что, как током, била,
Скукожилась, чуть дыша.
В деревне
Гудят натруженные ноги,
Гудят шмели над головой,
Поднявшись, будто по тревоге.
Слегка дрожит полдневный зной.
Земля распаренная дышит
Прохладой, веющей с реки,
Где ряской, словно шелком, вышит
Лоскут воды в тени ракит.
Спиной прижавшись к теплым сваям
Давно прогнившего моста,
Я, улыбаясь, вспоминаю
Другие милые места –
Прозрачный воздух Инкермана,
Карельских сосен медный цвет,
Бахчисарайского фонтана
Слезу соленую…
Но нет
Родней желтеющего поля
С каемкой синих васильков
И губ, где трещинки от соли –
Зарубки прожитых веков.
* * *
Уж не скачут горячие кони,
Звонким цокотом радуя слух.
Нынче джин да какой-нибудь "тоник"
Удивляет московских старух.
В супермаркетах - чудо-витрины
И красавцы-мужчины в дверях.
Их широкие гладкие спины
Нагоняют тревогу и страх.
Открываются новые храмы,
Будто время торопится вспять,
И листы неразгаданной драмы
Белой краскою мажут опять.
* * *
Блужданье по предпраздничной Москве,
Где свет рекламы холоден и скушен,
(как вышитая роза на канве),
Останется в душе, которой нужен
Не только бесшабашный маскарад
Каких-то кришнаитов в желтых платьях,
Но изредка - и ... жалостливый взгляд
Тряпичной обезьянки на Арбате.
Хозяину, наверно, невдомек,
Что холодно в коротеньком жакете
И хочется к друзьям на огонек -
В театр, где Буратино на билете.
Предзимье затянулось в этот год:
Декабрь, а снега выпало так мало!
Другого много - будничных забот.
Как жить без них?
Наверно, грустно б стало.
А так, порою, вырвавшись из пут,
Гуляю одиноко по бульварам,
Меняя то и дело свой маршрут,
Присматриваюсь к призракам и парам,
Что бродят, как и я, туда-сюда,
Выискивая что-нибудь такое -
К примеру - голубые города,
Висящие у нас над головою.
Вчера мне повезло - нашелся тот,
Кто рядом шел по таявшему снегу
К Смоленской и Арбатской.
У ворот
Чужой страны искали долго Вегу.
Да разве разглядишь ее зимой?
А летом?
Суета на огороде.
Довольна ли я участью земной?
Я - кошка.
Я мечтаю о свободе.
* * *
Путешествуя по времени и странам,
Нам не кажется волнующим и странным
Повторения, живущие в народах
Как морковь или горох на огородах.
Перелистывая ветхие страницы,
Видим, вроде бы, одни и те же лица:
Вот ученый с ясным взором. Крепок разум.
Рядом - бомж. Несет украденную вазу.
В дочки-матери играют наши дети
Одинаково почти по всей планете.
Одинаковы походки, руки, плечи,
Жаркий шепот и торжественные речи.
Может, вовсе нет желанного прогресса,
О котором каждый день вещает пресса?
А Вселенная - тот самый черный ящик,
О котором вспоминать должны почаще
* * *
В словаре русского языка,
составленного С.И.Ожеговым
(3-е издание,1953г.), нет
слова "доброта".
А в словаре нет слова "доброта".
Стоят "добро", "добротный" и другие,
И у меня сегодня ностальгия
По доброте, которая проста.
Проста, как мир.
Ведь он понятен, верно,
Не только им - влюбленным –
Но и нам,
Хоть до сих пор читаем по слогам
И в непогоду чувствуем, что скверно
Так жить, отдав здоровье суете
(работа, дом, потом опять работа),
А ведь Господь учил любви кого-то,
За что распят под Пасху на кресте.
Но мы живем.
И время не вернуть,
И не узнать о многом, что доступно.
Но, может быть,
Мне повезло, и крупно:
Что доброта не даст теперь уснуть.
* * *
Остаться неразгаданной загадкой
В кругу своем, где серые метели
Укутывают радость и украдкой
Ломают лед на стынущей постели –
Таков удел поэтов непохожих,
Меняющих обычные одежды
На ворохи цветов и снов тревожных,
На выросшие к вечеру надежды.
Посланники придуманного мира,
Живут они меж нами мудрецами,
Их нежная, задумчивая лира,
Как свет звезды, отчаянно мерцает.
Когда ж пройдут отмеренные годы,
И новые родятся поколенья,
В дождливую осеннюю погоду
Всплывут следы веков – стихотворенья.
* * *
И каждый думает, что прав…
О, дети солнца и подвалов!
Хотим все большего, поправ
Устои жизни.
Будто мало
Всего, подаренного нам –
Пусть не навеки, но – надолго.
Еще читаем по слогам,
Еще от нас так мало толка,
А просим, просим…
* * *
Все куда-то ушло, растворилось,
Как весенний березовый дым…
Мне сегодня оказана милость –
Мне привиделись ночью следы
На красивой и ровной дороге,
Что меня привела на Олимп,
Где живут недоступные боги,
Где трава – меж осинок и лип.
Все у них удивительно просто,
Все смогла рассмотреть и понять.
Одного не нашла я – погоста,
Чтобы голову низко склонять
И молиться, и жалиться предкам
На судьбу и на черные дни,
Что бывают, конечно, нередко
Даже там, где пируют Они.
Сознаюсь, что запомнила мало.
Да и надо ли знать до конца,
Что у них меж собою бывало,
Где хранят золотого тельца.
Я в тот день поднялась очень рано
И, умывшись холодной водой,
Что сочится из медного крана,
Посмеялась сама над собой.
Об авторе.
Татьяна Собещанская родилась в железнодорожном районе г. Ворронежа 9 ст.
Сомово). Окончила Воронежский государственный университет. Живет и работает
в подмосковных Мытищах. Автор книг, многочисленных публикаций во многих
журналах и коллективных сборниках. Член Союза писателей России.
Другие номера журнала "Полдень":
№ 3,
2003 |