SEMA.RU > XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ  > ПОЛДЕНЬ  >

№ 1'03

Геннадий Харенко

«Все на свете глушит мой фальцет...»

НОВОСТИ ДОМЕНА
ГОСТЕВАЯ КНИГА
XPOHOС

 

Русское поле:

ПОЛДЕНЬ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ
МОЛОКО - русский литературный журнал
РУССКАЯ ЖИЗНЬ - литературный журнал
ПОДЪЕМ - литературный журнал
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

В жару

 

Плетется тень под сапогами строя.
Глотают пыль дорожные кусты.
В засохших их речках, одурев от зноя,
На четвереньках ползают мосты.
 
Дух норовит от плоти отколоться,
Лишь в памяти стоит, полуживой,
Та птица, что скрипуче у колодца
Кивала длинношеей головой.
 
И то лицо призывное злодейки,
Смеющееся посреди воды,
Что я губами расплескал в бадейке
И заспешил подальше от беды.
 
 
* * *
 
В горах ночами до озноба сыро...
Он смотрит сквозь нетронутый бокал.
Спит Пятигорск — последняя квартира
Поручика Тенгинского полка.
 
Спит все вокруг — ущелья и вершины,
И секунданты спят наверняка,
И путь в столицы бесконечно длинный,
И трехверстовый путь до Машука.
 
Спускать заказ на гроб свинцовый рано:
От выстрела дойдет не сразу гром.
В ночном чепце спит бабушка в Тарханах,
Сморенная пасьянсом и шитьем.
 
Вчера для Миши поменяла мебель.
Все вспоминала, как шутил поэт,
Что звезды — просто дыры в черном небе,
И через них из рая льется свет.
 
Спит вся земля — до самой крайней бездны.
Не усмиряет сердца ровный стук
Ничем пока для мира неизвестный,
Пока еще майор и давний друг.
 
Привычным сном объята вся Россия.
И завтра будет то же и потом,
Где жизни раздают как чаевые
И молвят слово обожженным ртом.
 
Не душу заколодило, не нервы —
Навек сойдутся утром с крышкой дно,
И, значит, Пушкин остается первым,
И даже стать отцом не суждено!
 
О, честь и слово! В самой мрачной гамме
Не беспредельной будет эта ночь...
Я ухожу неверными шагами.
Я так хочу, но не могу помочь!
 
Кукушка
 
Ты не пой, кукушечка, не пой —
У меня похмелье, не запой!
Я досужей пьяни не чета,
Сколько жить мне — по тебе считать!
Не мое над лесом, не мое
Закругляет небо воронье.
— По дневной кукушке что считать! —
Говорила мне, мальчишке, мать.
Говорила: — Не грусти, сынок,
Не она тебе отпустит срок.
Есть кукушка, что кукует в ночь,
Перебить ее дневной невмочь.
Свет переиначит в темь она,
И зовут ее, сынок, жена...
Так что ты, кукушечка, не пой,
Та, ночная, срок пытает мой!
 
В третий день войны
 
В третий день войны под Белостоком
Встретились, чтоб развестись скорей,
Противоползущих два потока —
Беженцы с дивизией своей.
— Ваня! — Света! — Катя! — Яша! — Юля! —
Клокотанье криков и сердец...
— Ну-ка, нашу песню спой, сынуля, —
Отстраняет от себя отец.
Ставит в круг, что встречею расхристан —
Средь косынок, шлемов и петлиц.
И летит над встречей «Три танкиста» —
Песня, что из правд и небылиц.
Мчатся танки, ветер поднимая,
Наступает грозная броня...
Сколько их сгорит еще до Мая,
Чтоб спасти ту песню и меня.
Я ору, закрыв глаза с натуги,
Страх восторгом песенным круша,
Я не вижу, как в прыжках упругих
Экипажи на борта спешат.
Я не знаю слова контратака.
Все на свете глушит мой фальцет...
Я давно один. Кругом — ни танка.
И отца по эту пору нет!

 

 

© ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ "ПОЛДЕНЬ", 2003

Rambler's Top100 Rambler's Top100 TopList

Русское поле

WEB-редактор Вячеслав Румянцев