SEMA.RU > XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ  > ПОЛДЕНЬ  >

№ 1'03

Нина Маковецкая

ПОЯСНОЙ ПОКЛОН

НОВОСТИ ДОМЕНА
ГОСТЕВАЯ КНИГА
XPOHOС

 

Русское поле:

ПОЛДЕНЬ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ
МОЛОКО - русский литературный журнал
РУССКАЯ ЖИЗНЬ - литературный журнал
ПОДЪЕМ - литературный журнал
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

Камедь
На коре отцветающей вишни,
Чтоб цвести ей, забывчивой, впредь,
Словно слитком от мудрости вышней
Затекла и застыла камедь.
 
Кем-то боль предусмотрена, верно,
Как уток в полотне бытия,
За холсты-то и плата мизерна —
В половину-то и плата сия.
 
А продольные нити — основа —
Замышлялись, как радость. И пусть
Над камедью застывшего слова
Испытаешь ты светлую грусть.
 
Поясной поклон
 
Где ты, старый, забытый, чудной патефон?
Песен слышала с детства немало.
И пластинка одна — поясной тут поклон —
Как минута молчанья звучала...
 
Накрывало «Варяга» с «Корейцем» волной,
И смыкалось могилою море...
Эта песня — ожог. Там, где рана и гной,
Что-то дергает, голосу вторя.
 
Пел там хор иль солист до костей пробирал?
Я не помню. Пластинка пропала.
Только был, по всему, настоящий аврал
Под ударами мощного шквала.
 
Это я уходила с «Варягом» ко дну.
Море всплеском прощалось, рыдая.
Я вселялась, крылатая, в чайку одну
И металась над пеной, седая.
 
Это я укрывала свои корабли,
Выбирая шелка для покрова.
Билась истово я в берег русской земли:
О, прости! Но молчал он сурово.
 
И хлестала та песня, волна за волной,
И швыряла в разверстую бездну.
Был «Варяг» где-то там, у меня за спиной.
И я знала — теперь не исчезну!
 
Тридцать лет спустя
 
Я вижу вновь
Над плавностью полей,
В промыто-чистой неоглядной сини
Летящих мягким клином журавлей,
Творимую крылом покорность линий.
И этот одинокий гулкий звук,
Такой тоской наполнивший равнину.
Такою болью:
Я тебя покину... —
Как обещанье будущих разлук.
И над стерней, над пахотою голой,
И где-то там, над лесом за рекой —
Над всей землей, опустошенно-полой,
Проводит кто-то хладною рукой,
Касаясь и тебя.
И, как прореха,
Как памятью пророщенная боль,
Тревожит и теперь. И ты изволь
В себе дослушать эту боль, как эхо.
 
 
Память
 
...огненный недуг...
А. Ахматова
 
И реплика затихла. Я на сцене.
Одна. Какая пустота вокруг.
Не зрители мои, а тени,
Мне аплодируя, сомкнули круг.
Холодный пот,
В висках стучит все громче...
Зачем нам память, огненный недуг?
Но ею вздернут занавес — и в корчах
Пласты судьбы, попавшие под плуг.
 
 
Белые одежды
 
Осень обрастает листопадом
И струится сумрачностью дней
За предел, открывшийся за садом.
Что там? Роща и закат над ней?
 
Зазнобило зыбкое пространство
За белесой сеткою дождя,
Ветровое буйное шаманство
Рвет и мечет, слабых не щадя.
 
Погоняет и торопит время,
Ускоряя неизбежный ход,
В грязь вгоняет вызревшее семя,
Но бездумно, как палач и мот,
 
Вырывает яростно, без лада,
Размывает краски полотна.
Там, где лист,
Кружась безвольно, падал,
Вечного забвения вина.
 
Эту бездну обозначить прелью
И пройти у грани двух надежд —
Плоскостью — в иное измеренье,
Не поправ в пылу чужих одежд.
 
На перроне
 
Когда проходит скорый поезд мимо,
Вздымая пыль уставшего перрона,
Вдруг чувствуешь: тебе необходимо
Одно из мест плацкартного вагона.
 
Пусть боковое, пусть вторая полка,
Пусть проводник засоня и неряха,
Но только б ехать далеко и долго...
А почему? Зачем? Какого ляха?
 
Что блазнит? Поклонение движенью
Как разновидность нового сектанства,
И растяженье каждого мгновенья,
И торжество зовущего пространства.
Иллюзия возможной перемены
 
В твоей судьбе, отлитой в строгой форме,
Где коридор и стены, стены, стены,
И, как во сне, комок, застрявший в горле?
А может, улыбнуться и оставить
 
Перрону старому себя, такую?
Он только дрожью выдает составам
Тупую боль: тоскуя я, тоскую.
Рвануться бы, да тело из бетона,
 
Каркас железный, вкопанные сваи...
Здесь тишина пронзительного тона,
Когда перрон очнется, остывая.
 
* * *
 
Брести отчаянно
куда-то в листопад,
вдыхать дымок
давно увянувшей весны,
ловить мелодию
и вторить невпопад
и листья собирать,
как меркнущие сны.
 
И вдруг постигнуть —
как прозрачно и светло! —
Что свет в тебе,
его истленьем не унять.
Забыть, что пальцы
первым холодом свело,
и что-то хрупкое
пытаться удержать.

 

Маковецкая Нина Сергеевна. Родом из Горьковской области. Выпускница Тимирязевской сельхозакадемии. Автор поэтической книги «Искренний обман».

© ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ "ПОЛДЕНЬ", 2003

Rambler's Top100 Rambler's Top100 TopList

Русское поле

WEB-редактор Вячеслав Румянцев