> XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ   > БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ

№ 07'06

Роберт Паль

Webalta

НОВОСТИ ДОМЕНА
ГОСТЕВАЯ КНИГА
XPOHOС

 

Русское поле:

Бельские просторы
МОЛОКО
РУССКАЯ ЖИЗНЬ
ПОДЪЕМ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
"ПОЛДЕНЬ"
ПОДВИГ
СИБИРСКИЕ ОГНИ
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

 

Я спросил свое сердце

ИГЛА В СТОГУ

Был стог высок, разлапист и тяжел.
К тому ж еще весьма сухой и колкий,
Но я, однако, все же в нем нашел
Ту самую
Пропавшую
Иголку.

Была она, иголка та, мала,
Мизинца меньше
И зело кололась,
Но ею — вопреки тебе, молва! —
За жизнь свою
Я выкопал колодец.

Живой водой колодца своего
Я сад взрастил на северных широтах.
Соседей потчую
И более того —
Сам жив еще
Той праведной работой...

Итак, я в стоге отыскал иглу,
Колодец выкопал —
И в нем вода живая...
Россия, все я для тебя смогу!
Что сделать мне еще?
Скажи, родная.

 

КРЕПОСТИ РУСИ

А Русь давно не строит крепостей —
Ни ратных, ни духовных, будто ныне
Уже никто не угрожает ей,
Ее земле, народам и святыням.

Печальный опыт прошлого забыт.
А не забыт, так пропит или прожит.
И кровь его былых великих битв
Уже сердец безродных не тревожит.

А было ведь, когда чумы лютей
На нас Восток и Запад напирали.
Тогда твердыни русских крепостей
Их первыми встречали-привечали.

Умел их строить дальний пращур мой:
И место выбрать, и дубовых палей*
Насечь и опалить в глуши лесной,
Чтоб, если надо, вечность простояли.

———————
* Мощные дубовые лесины, обожженные с нижнего конца. Зарываемые вертикально в землю, они создавали основу крепостных стен. Выжженное в лесу или на лугу место под пашню в старину тоже называлось палью.

Из них, из этих палей вековых,
Плотились тын и башни боевые,
И сам характер тех мужей лихих,
И сам народ — во времена любые.

Что будет завтра, молвить не решусь,
Лишь говорю и верю вдохновенно:
Я тоже ПАЛЬ, моя родная Русь!
Настанет день — я тоже пригожусь,
Возьми меня в свои святые стены.
Возьми, не обездоль судьбы моей!

Но Русь давно не строит крепостей...

 

КТО МЫ?

Хороши ли были, плохи ли —
Разгляди теперь из тьмы.
Ну а мерить жизнь э п о х а м и
Норовили только мы.

Только мы, не молвя слова,
Шли за Родину в бои —
Из ярма из крепостного,
Чтоб потом вернуться снова
В путы прежние свои.

Только мы в порыве ратном,
Крепко вбитые в песок,
Умудрялись встать обратно:
Меч в руке и щит у ног.

Ваньки-встаньки, не иначе.
Слез не льем, беду круша.
Но не сдержится, заплачет
В песне русская душа.

Над цветком склонясь, губами
Ловим нежность лепестка.
Можем счастье ждать годами
И спустить — за два глотка.

Всем должны, за всё в ответе,
Нараспашку — всем ветрам.
Мало нам веков-столетий —
Подавай э п о х и нам!

Хорошо ли это? Плохо ль?
Кто мы, пасынки Творца?
...Пережив Конец Эпохи,
По земле плетусь, убогий,
За Эпохою Конца.

 

КОРОЛЕВСКИЕ АСТРЫ

Королевские астры мои отцвели.
Белоснежные солнышки их отсияли.
Обреченно склонившись до самой земли,
Кто их нежил и холил — припомнят едва ли.

То, что прежде ласкало восторженный взор,
Стало черным, безжизненным, сохлым бурьяном.
И в шуршанье его я услышал укор:
«Что ж не срезал ты нас в красоте, окаянный?»

Королевские астры, ну как же я мог?
Да и кто вас достоин, спрошу не во гневе.
Вас дарить королевам в назначенный срок,
Только нет, только нет у меня королевы.

Сад мой пуст и убог в бесприютстве своем.
Отцвело, отсияло короткое лето.
Белый иней лежит на подворье моем,
Белый иней, такой же прекрасный по цвету.

Королевские астры, простите меня.
Без вины виноватый стою перед вами,
Белоснежную голову кротко склоня,
Безутешный, с замерзшими в сердце словами.

Королевские астры, погибшие девы,
Нет в моем королевстве для вас королевы.

 

Я СПРОСИЛ СВОЕ СЕРДЦЕ

Я спросил свое сердце:
— Ну что ты, родное?
То болишь, то заноешь,
Как вечный нарыв...
И ответило сердце:
— Так я ведь живое.
Да и ты, раз я живо,
Пока еще жив.

— Но от боли — печаль, —
Растерявшись вначале,
Я его укорил,
И оно мне в ответ:
— Только глупое сердце
Не знает печали.
Только робкое сердце
Слабеет от бед.

— Но ведь может при этом
Несчастье случиться! —
Я устало вздохнул,
А оно говорит:
— Только смелое сердце
Сгореть не боится.
Только мертвое сердце
Ни о чем не болит.

* * *
Веселый бор чистейшей меди
Весь светится, и до весны
Сугробов белые медведи
Лежат, сонливы и грузны.

Ни ветерка в распадке снежном,
Где в белой шапке набекрень,
Как старый гетман, безмятежно,
Ссутулясь, дремлет черный пень.

Снег бел и чист, лишь по сувоям
Следы зверей его строчат —
Так зримы, что гляди завоют,
Оскалясь, злобно зарычат.

Да в чаще дятел неуемный
Упорно, целый день почти,
Всё долбит, долбит ствол огромный,
Стремясь до истины дойти.

А истина-то эта — рядом:
Вот этот снег и этот бор,
И этот тающий под взглядом
Родной отеческий простор.

 

ДОРОГА ЖИЗНИ

Я долго шел по дороге.
И она пылила за мной.
— Мы устали, — сказали ноги. —
Не пора ли нам на покой?

А дорога тащилась молча,
Хоть и было ей тяжело.
— Ну а ты отдохнуть не хочешь?
— Мне нельзя. Мне еще далеко.

Так и шли. Лишь под самый вечер
У горы, где звенел родник,
Чтобы дальше шагалось легче,
Я к холодной воде приник.

— Отдохнем! — размечтались ноги,
— Отдохну! — вздохнула спина.
— Отдыхайте, — сказал я строго.
А вода!.. До чего ж вкусна!

А трава!.. До чего ж густая.
Так и хочется полежать.
Полежал, подремал — и встал я,
Чтобы дальше идти опять.

Отдохнувший, взошел на гору
В теплый вечер, в родимый свет.
Огляделся тревожным взором —
А её-то, дороги, нет!

Нет как нет — ни здесь, ни далече.
Будто вовсе и не была.
— Где ж дорога? — спросил я вечер.
Тот плечами пожал:
— Ушла...

* * *
Еще вчера мне этот бренный мир
Был так постыл, что я искал другого,
А нынче беды все мои затмил
Один лишь отзвук дружеского слова;

Один лишь вид сережек на ольхе,
Среди снегов весной завороженной,
Один лишь зайца след в березняке
И первый лучик, в луже отраженный...

Теперь и я готов среди снегов,
Как та ольха, провидеть жизнь иную.
Была бы Жизнь — пребудет и Любовь.
А ту Любовь не разменять бы всуе.

* * *
Неистребима Русь, неисчерпаема.
То дух она, то Мать-сыра земля.
То из-под ног уходит, будто палуба
Летящего на рифы корабля.

То вознесется в небо белой лебедью,
То так падет, что кажется — не встать,
И долго будут вороны и нелюди
Плясать на ней и клювы вытирать.

Но как бы страшно ни было паденье,
Какой бы вечной ни казалась тьма,
Она опять поднимется с коленей,
Поднимется, как птица на крыла.

Но и тогда, когда невзгода канет
И сам Боян ей славу пропоет,
Еще страшнее за нее мне станет:
Чего ей будет стоить этот взлет?

 

  

Написать отзыв в гостевую книгу

Не забудьте указывать автора и название обсуждаемого материала!

 


Rambler's Top100 Rambler's Top100

 

© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2004

Главный редактор: Юрий Андрианов

Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru 

WEB-редактор Вячеслав Румянцев

Русское поле