> XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ   > БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ

№ 5'07

Альберт Кароза

XPOHOС

 

Русское поле:

Бельские просторы
МОЛОКО
РУССКАЯ ЖИЗНЬ
ПОДЪЕМ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
"ПОЛДЕНЬ"
ПОДВИГ
СИБИРСКИЕ ОГНИ
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

 

Альберт Кароза

Начиналось не с дворцов*

ВСЕ СЛУЧАЛОСЬ

Все случалось: и слезы капали,
И проклятья слетали с губ...
Не с дворцов начиналось Шкапово,
А с палаток в глухом снегу,
А с бараков, зело обруганных
За холодный и жесткий нрав,
Да с ветров и дождей непуганных,
Да с безбожных метельных лав.
Буровые ревели в ярости
Возле гиблых степных дорог,
А геологи брали с радостью
Пробы с первых земных даров.
Да, случалось, и слезы капали,
И бывали в крови ножи.
Не с дворцов начиналось Шкапово,
Не с дворцов начинается жизнь,
Не по ним горевала молодость,
Отправляясь в крутой полет...
Вы прислушайтесь: НАШЕ золото
В НАШИХ скважинах песнь поет!

—————
* В 1932 году, 75 лет назад, Башкирия стала нефтяной республикой. Сначала был Ишимбай, потом Туймазы, Арлан, Шкапово и т. д. Вот как отразилась атмосфера тех лет в стихах поэта-нефтяника Альберта Карозы.

ВОСПОМИНАНИЕ о 50-х
В коридоре — и песни, и драки.
Быт нефтяников весел и прост.
Мы живем в 23-м бараке
Под сиянием шкаповских звезд.
Этих звезд появилось так много,
Что нетрудно запутаться в них:
Чуть повыше — создания Бога,
Чуть пониже — огни буровых.
Турбобуры кряхтят, но не ноют,
Рвутся в бездну к чертям напролом.
В бездне море их ждет нефтяное,
Потому-то мы здесь и живем.
Здесь гореть да гореть, а не тлеть нам,
Здесь такие творятся дела,
Что средина лихого столетья
Закусила свои удила.
Здесь не в моде Обломовы, Штольцы,
Здесь корчагинской хватки народ —
Бескорыстный народ, комсомольцы,
Им девон покорится вот-вот…
По душе нам броски и атаки.
Адрес наш до безумия прост:
Мы живем в 23-м бараке
Под сиянием шкаповских звезд.

ФЛИБУСТЬЕРЫ ШКАПОВСКИХ ШИРОТ
Глушим чай в палатке, с краю — первой,
Где чилижник колкий по бокам,
Где полынный ветер треплет нервы
И себе, и нам, и облакам.
Кипятком мы души раззадорим,
Флибустьерский дух свой возродим.
Только мы — не в море, а над морем,
Над девонским морем нефтяным.
Только мы — на шкаповском просторе.
Здесь, в степи, открытой всем ветрам,
В брызгах нефти, в скважинном растворе,
Так что тут не место парусам.
Всякой песне здесь безумно рады,
Коль с душою кто ее споет.
Но не верьте, вовсе не пират он,
Покоритель шкаповских широт.
Ищет нефть для Родины — России,
И найдет, и к месту подведет
Молодой, отчаянный, красивый
И преград не знающий народ.
...Ветер вспомнил лучшие манеры,
Ароматом брызнул невзначай:
Это просто наши флибустьеры
Над костром заваривают чай.

У ДЕРЕВНИ КИСТЕНЬ-ИВАНОВКИ
Если б жизнь раскроить нам заново,
Покуражиться над судьбой,
То деревню Кистень-Ивановку
Объезжали б мы стороной.
Ночь укуталась в тучи рваные,
Дождь старается что есть сил.
У деревни Кистень-Ивановки
Зарывается в грязь наш «ЗИЛ».
Грязь струится по нашим рожам.
Мы кукуем в этой глуши.
Растакая здесь путь-дорожка —
Хоть романы о ней пиши.
Нет, не будут здесь зорьки ранние
Под распев факелов бледнеть:
Здесь — окраина, здесь — окраина
Океана по имени Нефть.
Дождь назойливый, просто аховский,
Но не зря с ним судьба свела:
Здесь, у берега нефти шкаповской
Тоже важные есть дела.
Расползаются тучи рваные,
Скоро выбьется дождь из сил.
У деревни Кистень-Ивановки
Вместе с нами уснул наш «ЗИЛ».
Мы по рации трактор вызовем,
Он проявит стальную прыть,
Он из плена нас утром вызволит.
Значит, жить нам еще да жить!

РАЗГОРЕЛСЯ КОСТЕР
Алым глазом костер подмигнул, подморгнул,
Рыжекудрой взмахнул головой.
Мрак обжегся, заойкал и в поле нырнул,
Клочья тьмы растеряв за собой.
От печеной картошки крутой аромат
До предела взвинтил аппетит.
Ветки хором поют, веселятся, трещат,
И у нас за ушами трещит.
Поля сонная тишь. Ветра жалобный стон.
Звездный дождь над моей головой.
До родных твоих глаз километров под сто,
Ровно столько же до буровой.
Разгорелся костер — не унять до утра,
Гонит стужу осеннюю прочь.
Вместе с нами, на корточки сев у костра,
Греет руки озябшая ночь.

КРОСС ПО СНЕЖНОМУ ПОЛЮ
У прицепа зимой
Нрав донельзя суров.
На прицепе зимой
Лишь морозить волков.
Трактор, друг, поспеши!
Трактор, слышишь, вперед!
А не то от души
Лед останется, лед.
Видишь, снег так глубок,
За сугробом — сугроб.
Побыстрее, милок,
А иначе нам — гроб.
Трактор еле ползет —
Что с него ты возьмешь?
А мороз все сует
К горлу самому нож.
Мерзнуть будем потом.
Брысь с прицепа, братва,
И по полю бегом.
Ну-ка скопом: раз-два!
Вот уж кросс был так кросс,
Пот ручьем по спине.
Ошалевший мороз
Семенит в стороне.
Снег по горло — бегом,
Сил ни грамма — бегом,
Или просто — ползком,
А порой — кувырком.
Все ползком да бегом —
Так вот несколько верст…
Долго снился потом
Этот дьявольский кросс.

С ВАХТЫ
А с вертолета вид — что надо:
Богат на выдумки мой век.
Вон паутиночка — ограда,
А эта точка — человек.
И даже Дёма — просто змейка.
И даже поле — просто лист;
Там черной тушью без линейки
Прямую чертит тракторист.
Молчат небритые ребята,
Молчат и нечем им помочь:
Здесь разговор — пустая трата
И сил, и времени, и проч.
Здесь тишь искромсана и смята,
Здесь шум и больше ничего.
Устал мотор. И нам понятна
Усталость честная его.
Брат-вертолет, мы по натуре
С тобой родня. Гуди, гуди!
В твоей груди — огонь и бури!
И та же страсть — у нас в груди!

НОЧЬ НА НЕФТЕПРОМЫСЛЕ
Здесь сплошь одни «кусты», но их не любит леший:
Здесь шум, и нефть, и газ. Сюда он — не ходок.
Качалкам по ночам работается легче,
Суставы их бодрит полночный холодок.
Заботы не унес с собою летний вечер,
И не вошла во власть крутая темнота.
Участок приумолк, но вдумчивый диспетчер
Не отрывает глаз от верного пульта.
Бессонная луна на скважины глазеет.
У них — надежный ритм, чего за них краснеть?
И падает звезда на шкаповскую землю,
И где-то очень ждут вот эту нашу нефть.
На тихие луга легли ночные росы.
Неровный лунный свет на лужицах дрожит.
Здесь так же, как и днем, работают насосы.
Здесь так же, как и днем, по трубам нефть бежит.
Здесь жизнь кипит всегда, и быт ночной отлажен,
И мерный ход часов нельзя остановить...
«Кустами» нарекли вот эти стайки скважин,
Но лешие сюда боятся заходить.

  

Вы можете высказать свое суждение об этом материале в
ФОРУМЕ ХРОНОСа

 


Rambler's Top100 Rambler's Top100

 

© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2004

Главный редактор: Юрий Андрианов

Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru 

WEB-редактор Вячеслав Румянцев

Русское поле