Марат Ямалов
Нас выбирает судьба
ДОЛГИ
За ошибки надо б расплатиться,
К сожаленью, раньше не сумел,
Но вокруг — уже другие лица
И другого века беспредел.
Подошло неласковое лето.
Осень — с исступлением дождей,
Жизнь как будто проскользнула где-то
В судьбах отдалившихся людей.
Все старо, а сердце жгут острее
И слова, и непомерность лет,
Новое не радует, не греет,
И восток по новой не алеет,
А быть может, нового и нет.
ЗВОНОК
Прошлое — словно заброшенный дом,
Мистическая страна,
Смещающийся материк-фантом
Из океанов сна.
Оттуда порою приходит пакет,
Звонок раздается ночной,
И с расстояния в тридцать лет
Друг говорит со мной.
Я это явление назову
Нелепостью бытия:
Ведь для кого-то, выходит, живу
На том континенте и я!
СОВЕСТЬ
Лишь во снах откровенны тревоги,
Лишь в виденьях себя узнаем.
Так порою мы мыслим о боге,
И не думая вовсе о нем.
Может, это усталая совесть,
Словно нежность прозревшей души,
Нас в далекую вечность уносит
И свой суд над годами вершит?
ВЕКА
Когда припомнишь другие века,
Оставшиеся за спиной,
То вдруг понимаешь —
Не все пока
В жизни случилось с тобой...
И силы, и мужество снова нужны,
И рвется на сердце шов.
Как будто и я безнадежный должник
Большой вереницы веков.
ПРАВО НА ПРАВДУ
Каждый всегда предпочтет о себе
Лесть, а не горький укор.
Нам проще бросить вызов судьбе,
Чем встретить дурной приговор.
Всем послаблениям внутренне рады,
Мы не склонны думать о том,
Как непросто, увы, заработать право
На правду — всю, о себе самом...
ЧЕРНОБЫЛЬ
Мы выбираем работу и друга,
А нас выбирает
Судьба.
От этой ее услуги
Не денешься никуда.
Судьба, как комета Галлея,
Однажды касается нас.
Увидеть такое сумеешь
Только единственный раз.
И кто для себя разгадает,
Судьбою отрезанный срок:
Что раньше — девятое мая
Или четвертый блок?
И ты уже сорван тревогой,
И женщина никнет вослед.
И жить остается немного,
И равного выбора нет...
МЕЛОЧИ МЕРФИ
Никакого закона подлости,
Только правило бутерброда.
И надо быть в полной готовности
К неприятностям всякого рода.
Все это, конечно, сомнительно,
Во всяком случае, спорно.
Но мелочи от противного
Все чаще берут за горло.
Мы все же не станем судьями
В звездно-планетном бедламе.
Пусть они разбираются с судьбами,
В остальном разберемся мы сами.
СЛОВО ЛЮБИМОЙ
Жизнь, поиграв словами,
Оставила их в покое.
А может, просто мы сами
В творческом застое?
Нет современных понятий,
Рождающих вдохновение.
Все снова «ветшает, как платье»,
Без шансов на воскрешение.
Банальное невыносимо.
Безмерно давление фальши.
Лишь тихое слово любимой
Ошеломляюще, как и раньше...
СЛЕД СТЕПНЯКА
От этого степного народа остались лишь могильники со скрюченными окрашенными
костяками. (Из книги археолога)
Они утонули в кочевьях степных,
Как пена далеких веков.
А нам, похоже, осталось от них
Лишь скопище костяков.
Теперь степняк без следов не уйдет
В величественных городах.
Но отчего же пропавший народ
Вызывает волненье и страх?
Быть может, дело всего лишь в том,
Что он живет среди нас —
Медною пряжкой или крестом
Или странным разрезом глаз?
ИСХОД
Ребята рвутся за границу
Увидеть свет.
Напиться там святой водицы
На много лет.
Хотят учиться, показаться,
Попасть в строку.
Небрежно где-то отозваться:
«Мерси боку!».
Манят богатство и известность,
Как миражи,
Чужой народ, чужие песни,
Чужая жизнь.
Россия в дымке к океанам
Несет печаль,
Уходит в вечные туманы
Родная даль.
А эти рвутся за границу —
Так, вообще.
Лишь отчуждение на лицах
И сон в душе...
НА ГРАНИ
«Не преступай!» — заклятие Корана.
«Не преступи!» — святой завет Христа.
Моя беда, наверно, в том, что рано
Я пробежал те «общие места».
Теперь, седой, я их припоминаю,
Всегда твержу себе — не преступай!
Сожмись в комок, пройди сто раз по краю,
Но никогда не пробуй через край!
ГОСТИ
На снегу мазутном — снегири,
Рядом тихим чудом — свиристели.
Стаями откуда-то слетели,
Необычно, что ни говори.
Гордые, непуганые птицы
Зарябили радужной волной.
Рядом с ними милая синица
Показалась скромной и смешной.
Тех и этих почему-то жалко,
Перед ними словно бы стыжусь,
За снега, напомнившие свалку,
За мою неприбранную Русь...
ЖИЗНЬ ПРОДОЛЖАЕТСЯ
Дороги — как будто ровнее,
А прежние — только леса.
И утром на пастбищах древних
Призывно дымится роса.
Обильно созрела рябина
Вдоль долгих пшеничных полей.
Привычная с детства картина
Для родины грустной моей....
Село за холмом просыпается,
Машины спешат по делам,
И кажется: жизнь продолжается,
Так, как хотелось бы нам...
* * *
Не все понять.
Не все пройти по новой.
Но хочется,
С искусством наравне,
Вернуть на свет
Еще хотя бы слово,
Тобою позабытое
Во мне.
Безудержно о прошлом забывая,
Мы начинаем спорить
И темнить,
В который раз
Душой не принимая
Того,
Что мы не в силах изменить.
Вы можете высказать свое суждение об этом материале в
ФОРУМЕ ХРОНОСа
|