> XPOHOC > РУССКОЕ ПОЛЕ   > БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ

№ 5'07

Марат Ямалов

XPOHOС

 

Русское поле:

Бельские просторы
МОЛОКО
РУССКАЯ ЖИЗНЬ
ПОДЪЕМ
СЛОВО
ВЕСТНИК МСПС
"ПОЛДЕНЬ"
ПОДВИГ
СИБИРСКИЕ ОГНИ
Общество друзей Гайто Газданова
Энциклопедия творчества А.Платонова
Мемориальная страница Павла Флоренского
Страница Вадима Кожинова

 

Марат Ямалов

Нас выбирает судьба

ДОЛГИ

За ошибки надо б расплатиться,
К сожаленью, раньше не сумел,
Но вокруг — уже другие лица
И другого века беспредел.

Подошло неласковое лето.
Осень — с исступлением дождей,
Жизнь как будто проскользнула где-то
В судьбах отдалившихся людей.

Все старо, а сердце жгут острее
И слова, и непомерность лет,
Новое не радует, не греет,
И восток по новой не алеет,
А быть может, нового и нет.

 

ЗВОНОК

Прошлое — словно заброшенный дом,
Мистическая страна,
Смещающийся материк-фантом
Из океанов сна.

Оттуда порою приходит пакет,
Звонок раздается ночной,
И с расстояния в тридцать лет
Друг говорит со мной.

Я это явление назову
Нелепостью бытия:
Ведь для кого-то, выходит, живу
На том континенте и я!

СОВЕСТЬ
Лишь во снах откровенны тревоги,
Лишь в виденьях себя узнаем.
Так порою мы мыслим о боге,
И не думая вовсе о нем.

Может, это усталая совесть,
Словно нежность прозревшей души,
Нас в далекую вечность уносит
И свой суд над годами вершит?

ВЕКА
Когда припомнишь другие века,
Оставшиеся за спиной,
То вдруг понимаешь —
Не все пока
В жизни случилось с тобой...

И силы, и мужество снова нужны,
И рвется на сердце шов.
Как будто и я безнадежный должник
Большой вереницы веков.

ПРАВО НА ПРАВДУ
Каждый всегда предпочтет о себе
Лесть, а не горький укор.
Нам проще бросить вызов судьбе,
Чем встретить дурной приговор.

Всем послаблениям внутренне рады,
Мы не склонны думать о том,
Как непросто, увы, заработать право
На правду — всю, о себе самом...

ЧЕРНОБЫЛЬ
Мы выбираем работу и друга,
А нас выбирает
Судьба.
От этой ее услуги
Не денешься никуда.

Судьба, как комета Галлея,
Однажды касается нас.
Увидеть такое сумеешь
Только единственный раз.

И кто для себя разгадает,
Судьбою отрезанный срок:
Что раньше — девятое мая
Или четвертый блок?

И ты уже сорван тревогой,
И женщина никнет вослед.
И жить остается немного,
И равного выбора нет...

МЕЛОЧИ МЕРФИ
Никакого закона подлости,
Только правило бутерброда.
И надо быть в полной готовности
К неприятностям всякого рода.

Все это, конечно, сомнительно,
Во всяком случае, спорно.
Но мелочи от противного
Все чаще берут за горло.

Мы все же не станем судьями
В звездно-планетном бедламе.
Пусть они разбираются с судьбами,
В остальном разберемся мы сами.

СЛОВО ЛЮБИМОЙ
Жизнь, поиграв словами,
Оставила их в покое.
А может, просто мы сами
В творческом застое?

Нет современных понятий,
Рождающих вдохновение.
Все снова «ветшает, как платье»,
Без шансов на воскрешение.

Банальное невыносимо.
Безмерно давление фальши.
Лишь тихое слово любимой
Ошеломляюще, как и раньше...

СЛЕД СТЕПНЯКА
От этого степного народа остались лишь могильники со скрюченными окрашенными костяками. (Из книги археолога)

Они утонули в кочевьях степных,
Как пена далеких веков.
А нам, похоже, осталось от них
Лишь скопище костяков.

Теперь степняк без следов не уйдет
В величественных городах.
Но отчего же пропавший народ
Вызывает волненье и страх?

Быть может, дело всего лишь в том,
Что он живет среди нас —
Медною пряжкой или крестом
Или странным разрезом глаз?

ИСХОД
Ребята рвутся за границу
Увидеть свет.
Напиться там святой водицы
На много лет.

Хотят учиться, показаться,
Попасть в строку.
Небрежно где-то отозваться:
«Мерси боку!».

Манят богатство и известность,
Как миражи,
Чужой народ, чужие песни,
Чужая жизнь.

Россия в дымке к океанам
Несет печаль,
Уходит в вечные туманы
Родная даль.

А эти рвутся за границу —
Так, вообще.
Лишь отчуждение на лицах
И сон в душе...

НА ГРАНИ
«Не преступай!» — заклятие Корана.
«Не преступи!» — святой завет Христа.
Моя беда, наверно, в том, что рано
Я пробежал те «общие места».

Теперь, седой, я их припоминаю,
Всегда твержу себе — не преступай!
Сожмись в комок, пройди сто раз по краю,
Но никогда не пробуй через край!

ГОСТИ
На снегу мазутном — снегири,
Рядом тихим чудом — свиристели.
Стаями откуда-то слетели,
Необычно, что ни говори.

Гордые, непуганые птицы
Зарябили радужной волной.
Рядом с ними милая синица
Показалась скромной и смешной.

Тех и этих почему-то жалко,
Перед ними словно бы стыжусь,
За снега, напомнившие свалку,
За мою неприбранную Русь...

ЖИЗНЬ ПРОДОЛЖАЕТСЯ
Дороги — как будто ровнее,
А прежние — только леса.
И утром на пастбищах древних
Призывно дымится роса.

Обильно созрела рябина
Вдоль долгих пшеничных полей.
Привычная с детства картина
Для родины грустной моей....

Село за холмом просыпается,
Машины спешат по делам,
И кажется: жизнь продолжается,
Так, как хотелось бы нам...

* * *
Не все понять.
Не все пройти по новой.
Но хочется,
С искусством наравне,
Вернуть на свет
Еще хотя бы слово,
Тобою позабытое
Во мне.

Безудержно о прошлом забывая,
Мы начинаем спорить
И темнить,
В который раз
Душой не принимая
Того,
Что мы не в силах изменить.

 

  

Вы можете высказать свое суждение об этом материале в
ФОРУМЕ ХРОНОСа

 


Rambler's Top100 Rambler's Top100

 

© "БЕЛЬСКИЕ ПРОСТОРЫ", 2004

Главный редактор: Юрий Андрианов

Адрес для электронной почты bp2002@inbox.ru 

WEB-редактор Вячеслав Румянцев

Русское поле